- Kul att det här blev av. - Kelly sa att du alltid jobbar.
Ja... På tal om det, det är jobbet. Ursäkta. Vad är det, Peralta?
Chefen ringde. Vi har ett tips om Näktergalsstryparen.
Vi söker en vit man, 178 cm, normal kroppsbyggnad, brunt hår.
- Litet ärr på höger kind. - Okej...
Han fokuserar på ensamma kvinnor utan vänner-
- förgiftar deras mat och skär upp dem i sin skåpbil. Rätt vidrigt.
Sågs senast iklädd laxrosa skjorta och grå blazer.
Han sägs ha svårt att få in salladsblad i munnen.
- Okej. Var är du? - Han har världens minsta penis.
- Hej! Jake Peralta, Amys chef. - Stämmer inte.
- Vad gör du här? - Jag har en dejt...som går nu.
- Värt det. Ha så kul! - Din chef verkar trevlig.
- Han är inte min chef. - Jo!
Med rekordmånga fem lösta brott på en vecka, tar Peralta täten.
Hörde ni att jag löste fem brott på en vecka? Hur då?
Fem brott på en vecka! Kör, Boyle!
- Det är segerns sötma. - Du borde duscha oftare.
- Uppdateringar om olösta fall? - Jag fick ett dödsfall.
Du är huvudutredare - ta Diaz och Peralta.
Ja! Jag fantiserar om oss tre. Att vi ska lösa ett fall ihop.
Statistiken ska in. Jag vill ha rapporter på alla lösta fall imorgon.
Skriv bara "jag har inte löst några", Scully.
- Jag har redan lämnat in allt. - Då är påminnelsen inte för dig.
- Han verkar hata dig mer än mig. - Nej. Vi har en bra relation.
- Vi förstår varandra. - Får vi andra också höra?
Nej, jag... Det var Peralta som pratade!
- Du måste ha varit hemsk i fyran. - Jag hoppade över fjärde klass.
Santiago! Var det nåt mer? Inte? Då kan ni gå.
Du har inte blivit assisterad av Peralta på länge. Det kan vara tufft.
Hallå, din sabotör. Det är inte sant, jag är mycket bra på att assistera.
- Du lånade alltså bara bilarna? - Fråga om hans bankkonto!
Fråga om hans bankkonto! Fråga om hans bank...konto.
Du bör fråga om hans bankkonto. Chefen! Santiago hade sönder glaset!
Du släpper inte kontrollen, är usel på att ta order. Du gör som du vill.
- Jag kan fortsätta i evighet. - ...har ingen av dina älskare sagt.
- Jag kan vara en grym assisterande. - Jag vet, Jake-in-the-box.
Kalla mig aldrig det igen. Jag kör, vi bör åka nu, bär min väska.
Men du borde välja musik, huvudutredaren.
Jättefint foto, sir.
- Jag avskyr det. - Jag med!
Jag har ett ögonvittne i väskryckarfallet.
Problemet är att tecknaren är sjuk. Hur ska jag göra?
- Lös det, Santiago. Det är ditt fall. - Ja. Det ska jag. Tack.
- Bugar du dig? - Nej. Jag går så här.
Vad är det? Jag ska möta Boyle och Peralta.
- Är chefen på dåligt humör? - Vem vet?
- Allt bra, chefen? Jobbig helg? - Jag var på Barbados med min make.
Vi vävde hattar av palmblad och simmade med stingrockor.
Jag har aldrig varit lyckligare.
Han är omöjlig att läsa av.
Det är utan tvekan det roligaste jag har hört.
Oj. Han måste ha vägt 250 kilo. Vi vet nog vad han kan ha dött av.
Det var inte svält.
Vad vet vi? Förlåt. Du är huvudutredare. Det är ditt fall.
Frank Patterson, 58 år gammal. Gift, inga barn.
- Frun fann honom i morse. - Några tecken på inbrott?
- Nej. - Är du säker på det?
Hans bälte verkade kämpa rätt hårt med hans mage.
- Vad tror du, Boyle? - Naturliga orsaker.
Vi har hjärtmedicin, defibrillator-
- och en presentkorg från Brooklyn Methodist.
Fallet är öppet och stängt - precis som hans mun, konstant.
Det var mitt sista tjockisskämt.
Diaz - leta mediciner på toa. Boyle - kolla sovrummet. Jag tar köket.
Det var vad jag skulle säga.
Han vet precis vad jag ska säga åt honom.
Han bara gör det. Det är konstigt.
Hej... Du är ju bra på att kludda...
Jag vet att du tror att du är snäll, men det är en förolämpning.
- Gillar du Picassos kludder? - Förlåt. Kan du teckna en förövare?
Tecknaren är sjuk och chefen vill ha det klart. Han är sur.
Är han? Jag kan aldrig läsa av honom.
- Ni ser munter ut. Rolig helg? - Jag hade en mindre brand hemma.
Många fotoalbum med fina minnen gick förlorade. Jag är förkrossad.
Han och jag förstår varandra. Det är nåt som bekymrar honom.
Kan du hjälpa mig?
Kan ni beskriva förövaren för inspektör Jeffords?
Han hade mörkt, krulligt hår och en tatuering på halsen...
Vänta lite. Vi börjar med ögonen. Var de desperata?
Ensamma? Röjde de hjärtesorg?
- De var bruna. - Vill ni ens ha igen er handväska?
Du har dragit tre tjockisskämt och kört över Boyle.
- Är det att vara en bra assisterande? - Fyra skämt. Och jag hjälper till.
Jag började skriva ned kylinnehållet men papperet räcker inte till. Fem!
Tack, Arnie. Enligt Arnie går det bra.
Håll käften, Arnie. Kan du hålla dig undan och låta Boyle göra sitt jobb?
Okej! Såvida jag inte får en direkt order från Boyle-
- ska jag stå här orörlig, som en vis gammal ek.
Du ser ut som en idiot.
Jag beklagar sorgen, mrs Patterson. Vad hände efter frukosten?
Jag rastade hunden. Jag kom hem och han var död.
Jag är chockad. Vi skulle ta en kryssning nästa vecka.
Han hade bokat ett obegränsat läskpaket.
Läskindustrin sörjer nog hans bortgång.
Rörelseförmåga återaktiverad.
Hej. Assistent Jake Peralta.
Dr Rossi, ny rättsläkare. Du har säkert mycket att göra.
Jag har blivit beordrad att inte göra nånting. Vad gör du här?
Okej... Förlåt, förlåt.
- Gick det bra? - Läget?
- Vad dog Patterson av? - Troligen naturliga orsaker.
Obduktionsrapporten kommer imorgon.
Jake tog på sig att följa upp med rättsläkaren.
- Skönt att du kom ifrån fallet. - Det är egentligen inte mitt fall.
Det positiva är att jag har all tid i världen.
Skål för dig, och den enorma tjockisen som förde oss samman.
Har du hört från rättsläkaren? Jag saknar rapporten.
Märkligt. En massa andra dog väl och hon kanske är upptagen.
- Det var definitivt det som hände. - Okej. Säg till när hon ringer.
- Kan ni bevara en hemlighet? - Vet du nåt om mitt liv?
Nej - bra poäng. Ni vet nya rättsläkaren?
Jag hade typ sex med henne igår kväll.
- Va? - Jag glömde vem jag pratade med.
Sex har vuxna när de är attraherade av varandra.
- Han har rätt. Visste du inte det? - Jag menade hur du tänkte.
Hon skulle göra en obduktion åt din huvudutredare.
Han dog av naturliga orsaker! Tillbaka till igår.
Jag är med på vad som helst i sovrummet.
Jag vet inte om det här var skumt eller sexigt.
- Vänta. Blunda. - Okej...
- Vad gör du? - Jag gillar dem kalla.
Okej...
- Inte så skumt. - Kalla? Som en döing?
- Du tolkar in det. - Gör jag?
- Du har en fin bröstkorg. - Tack.
Jag vill öppna den och ta på alla dina organ.
Jag undrar hur mycket din blindtarm väger. Den är inflammerad.
- Okej... Vänta, det är väl dåligt? - Ja, det är det.
Fy! Säg att du sprang därifrån!
Nej... Av nån anledning började jag gilla det.
Vad har vi här?
En 34-årig vit man som är död. Väldigt död.
- Dödsorsak? - Allting tyder på trubbigt våld.
Men vad finner jag senare?
Blåmärken på halsen och havsvatten i lungorna.
- Hur länge har du varit död, kropp? - Fyra dagar...
- Äckligt! Svällning, lukter... -24 timmar...
- Perfekt... - Nu kör vi!
Sluta, sluta, sluta! Skumt, skumt, skumt!
- Rosa? Skumt eller sexigt? - Skumt.
- Jag visste det. Men även sexigt? - Nej. Skumt.
- Gjorde du det medan Charles slet? - Sämsta assisterande i hela gruppen.
Om jag tar över en brottsplats är jag dålig.
Om jag struntar i jobbet och har sex är jag också dålig.
- Vad pratar ni om? - Skumt sex. Inte jobbrelaterat.
Jag hade sex på en futon en gång. Och den var i soffläge.
Alla är bra. Hur länge till kommer de att ta?
Såna frågor fick van Gogh att skära av sig örat.
Man kan inte sätta tidspress på konst! Tio minuter.
Bra! Vi sätter dit honom så att vi kan muntra upp Holt.
Hur vet du att han är sur? Han går inte att läsa av.
Det här är den mest inkompetenta, värdelösa rapport jag har läst!
Skärp dig eller så svär jag att du inte lever till pensionen!
- Vad tänker han, liksom? - Jag kan läsa av honom.
Jag kan ta reda på vad det är med honom.
Vi är likadana. Fast jag är yngre, kubanska, kvinna, singel och hetero.
Kommissarie Holt är inte gay.
- Är Holt gay? - Allvarligt. Gå i pension.
- Var är rapporten, Boyle? - Väntar på obduktionen.
- Den skulle ha kommit i morse. - Oacceptabelt.
Jag ringer rättsläkaren.
Det behövs inte. Det är nog ändå naturliga orsaker.
Men jag är även assisterande. Jag går dit och hämtar rapporten.
- Bra. Men säg aldrig så där igen. - Ja, jag vet inte vad...
Bara gå.
Jag lär ångra att jag lärde honom det.
DISTRIKT 99 KL. 14.10
Jag vill visa dig en sak. Pattersons fru sa att de skulle ta en kryssning.
Men hon hade bara bokat en biljett.
Antingen ljuger hon eller så visste hon att han skulle dö.
- Bra jobbat, Boyle. - Det kan vara mord.
Var är obduktionsrapporten? Jake gick dit för 1,5 timme sen.
- Gick Jake för att hämta rapporten? - Ja. Visst är han bäst?
Han börjar hitta sin roll. Jag vill ge honom nåt fint.
Tror du att han gillar Pinot eller Syrah?
Vi bör gå dit och se varför han dröjer.
Bra tänkt.
- Hej... - Skjortan är felknäppt.
Ja, det är den. Hur kan jag hjälpa till?
Vi ska hämta obduktionsrapporten. Är Peralta här?
Jag har inte sett honom. Tack för att ni kom.
Vänta.
- Jag hittade honom. - Gudskelov att ni är här.
Jag är så vilsen. Vet ni var varuautomaterna är?
- Det är inte som det verkar. - Jo, det är det.
Jag kom för att hämta rapporten. För att sammanfatta: här är vi nu.
- Om ni ursäktar... - Lägg av.
Förlåt, men alla vet att det var naturliga dödsorsaker.
- Nej, det kan vara mord. - På riktigt?
Eller mördade hans mun honom med för mycket mat?
- På riktigt. Vi behöver rapporten. - Jag har inte börjat.
Ni har varit här i två timmar. Har ni haft sex 40 gånger?
40 gånger? Nej, Charles... Vi visste inte att det var mord.
Som din huvudutredare bad jag dig om nåt, så om det är okej...
- Får jag vara lite arg på dig? - Det är mer än okej.
Dr Rossi... Vill du vara snäll och utföra obduktionen nu?
Jag behöver min assistent och han fick ledigt när Jake dök upp.
Skyldig! Okej... Jag ska vara din assistent.
Jag är en bra assisterande utredare. Hur äckligt kan det vara?
Jag vill att du håller upp hans brösthåla.
Okej, det kan jag göra. Det är som att hålla upp slemmiga hissdörrar...
...för en familj utomjordingar. Herregud!
Hjärtat uppvisar tecken på stress men det är inte förvånande.
Titta på den magslemhinnan - den är ju för vacker.
Okej, jag vill att du tar handen...
Ja, ned med den. Ned med den ordentligt.
- Så där. - Det är så stort.
- Har ni tagit honom? - Ja, han såg ut precis som på bild.
Du kan bli konstnär, som på strandpromenaden.
Karikatyrer? Det är skräp. Jag ritar inte stora huvuden på surfbrädor.
Nej, men du kan - så bra är du.
Jeffords förtjänar äran. Utan hans konstnärliga förmågor...
Avsluta rapporten före lunch. Det ska med i statistiken.
Jag avskyr hur jag ser ut på bild, men den är fin. Jo, jag är oskyldig.
- Ni har fel kille. - Håll käft.
- Jag vill att du gör en bild till. - Va?
Han lär bli jätteglad! Han kanske lutar sig tillbaka och nickar lite.
Det här är mycket press. Det måste göras på rätt sätt.
Scully! Hämta mina oljor.
Oljefärger eller massageolja? Jag hämtar båda.
Jag har knappt sett nån så ohälsosam.
Det är som att skära upp en stor överfylld ravioli.
- Vill du att jag ska fortsätta gräva? - Ja, tyvärr.
Huvudutredaren säger att det är mord.
- Då kör vi. Vill du se nåt häftigt? - Nej.
Här är den. Så där... Lyssna!
Vet du vad det var? Det var luften som pös ut ur tjocktarmen.
I branschen säger vi "dödsbubblan".
- Rätt coolt. Vill du hålla i den? - Nej!
- Knack-knack. - Knacka istället.
- Att säga det är löjligt. - Okej...
Jag vet att ni har en dålig dag... Jag tror att ni har en dålig dag.
För att muntra upp er bad jag Terry måla den här för att ersätta fotot.
Jag slängde fotot för att det är skrytsamt med bilder på en själv-
- i synnerhet om man inte har förtjänat en plats på väggen.
Ni ger mig en oljemålning istället, som på en diktator. Ingen guldram?
Varför sitter jag inte på en springare i rustning?
Vi kan lägga till en häst...
Du har slösat med allas tid när du borde ha lämnat in rapporten.
- Det har jag redan gjort. - Jaha... Bra.
Tack. Du kan gå.
- Här är hans maginnehåll. - Jaha, hamnade de där?
Det här är det häftiga. Titta på ärren på hans lever.
Dödsorsak: gift, intaget.
Boyle hade rätt. Jag åker och berättar för honom.
Du kan göra det...eller stanna för en post mortem-undersökning.
Nej. Förtrollningen är bruten. Inget skumt döing-sex för mig igen.
Jag anser bara att sex är för de levande.
Eller hur? Herregud, han har inga ögon! Det är fruktansvärt.
- Vad är det? - Jag vet varför ni har varit spänd.
- Ni oroar er för statistiken. - Det är inte ditt problem.
Jag har kollat siffrorna själv - de ligger på samma nivå sen ni kom.
Det muntrar inte upp mig.
Ni inser nog inte hur bra det är. Jag gick tillbaka tolv år.
Siffrorna dalar nästan alltid under nytt ledarskap - inte våra.
Det är en seger. Det är bara er första månad.
Moralen är bättre, folk jobbar mer... Ni lär förtjäna er plats på väggen.
- Tack, Santiago. - Vi är samma andas barn, vi två...
- Jag avskyr klichéer. - Klichéer är det värsta som finns.
Ni dödade er make. Kryssningen var för en.
- Obduktionen visade på förgiftning. - Och han var väldigt vidrig inuti.
Noterat. Min enda fråga är: varför gjorde ni det?
Han drev mig till det. Han hade affär efter affär - han var en Don Juan!
Får jag dra ett tjockisskämt? Menar ni inte Don Flan? Tack.
Mrs Patterson... Ni är gripen för mordet på er make.
- Den målningen är grym. - Den är usel!
Slarvig penselföring, illa använd negativ rymd. Jag är en bluff.
Inte alls. Jag vill ta hem den till min make.
Det lär glädja honom att jag ser så glad ut.
Han skulle se allvarlig ut. Jag kan fortfarande inte läsa av honom.
Det kan jag. Han gillar den.
- Bra jobbat, Boyle. Fullträff. - Ja, han är ju en bra huvudutredare.
Förlåt att jag var dålig andreman.
Jag kan för första gången ha varit lite av ett svin. Förlåt.
- Vilket underbart ögonblick. - Ja, det är det! Håller du med, Rosa?
- Det är okej. - Underbart ögonblick...
...mellan två killar...
Åklagaren ska fastställa borgen och vill ha alla filer.
Jag går tillbaka och gör grovgörat. Ni kan stanna och fortsätta fira.
- Ska du inte gå och ha döing-sex? - Vi ska aldrig prata om det igen.
Aldrig. Okej, hej då.
- Gud! Vilken galen dag... - Jag hatar kallprat.
- Vi dricker i tystnad. - Perfekt.
Ripped and synced by DBRETAiL - www.DanishBits.Org